Velorio del Boga Adolescente
Jorge Artel



Desde esta noche a las siete
están prendidas las espermas:
cuatro estrellas temblorosas
que alumbran su sonrisa muerta.

Ya le lavaron la cara,
le pusieron la franela
y el pañuelo de cuatro pintas
que llevaba los días de fiesta.

Hace recordar un domingo
lleno de tambores y décimas.
O una tarde de gallos,
o una noche de plazuela.

Hace pensar en los sábados
trémulos de ron y de juerga,
en que tiraba su grito
como una atarraya abierta.

Pero está rígido y frío
y una corona de besos
ponen en su frente negra.

(Las mujeres lo lloran en el patio,
aromando el café con su tristeza.
¡ Hasta parece que la brisa tiene
un leve llanto de palmera!)

Murió el boga adolescente
de ágil brazo y mano férrea:
nadie clavará los arpones
como él, ¡ con tanta destreza!

Nadie alegrará con sus voces
las turbias horas de la pesca.
¡ Quién cantará el bullerengue!

© Carlos Crismatt Mouthon

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Montería - Colombia - Sur América
[Marzo 6 de 1997]

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